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Seul, dans une chambre de bonne, à Paris, un vieil homme paralysé rêve et se souvient de son passé. D'une existence grise, aussi monotone que les dates du calendrier (dont il raye les jours l'un après l'autre) il ne lui reste qu'une lumière au fond de sa mémoire : en 1936, engagé dans les Brigades Internationales, il a combattu en Espagne, et sur le front d'Aragon, il a rencontré une jeune fille, Sabina. Un amour fou de quelques jours, bientôt perdu au milieu de la débâcle des Républicains. Depuis, le Vieux n'a cessé d'appeler Sabina et de la chercher partout. C'est pour elle qu'il recommence sans cesse le récit de sa vie et qu'il la réinvente à mesure. Il scrute, compare, fouille dans ses souvenirs, pour provoquer l'instant où, telle une apparition, Sabina disparue reviendra le sauver. Peut-être est-elle là, toute proche de lui, travestie sous un nom différent, la femme unique à qui il avouera son amour, somme de tous les secrets d'un personnage sans destin. Dans ce récit, construit comme un monologue à plusieurs voix, où alternent la tendresse, la dérision et la faconde, se révèle la nature d'un écrivain, sensible au pouvoir de l'imaginaire.

La Hague... Ici on dit que le vent est parfois tellement fort qu'il arrache les ailes des papillons. Sur ce bout du monde en pointe du Cotentin vit une poignée d'hommes. C'est sur cette terre âpre que la narratrice est venue se réfugier depuis l'automne. Employée par le Centre ornithologique, elle arpente les landes, observe les falaises et leurs oiseaux migrateurs. La première fois qu'elle voit Lambert, c'est un jour de grande tempête. Sur la plage dévastée, la vieille Nan, que tout le monde craint et dit à moitié folle, croit reconnaître en lui le visage d'un certain Michel. D'autres, au village, ont pour lui des regards étranges. Comme Lili, au comptoir de son bar, ou son père, l'ancien gardien de phare. Une photo disparaît, de vieux jouets réapparaissent. L'histoire de Lambert intrigue la narratrice et l'homme l'attire. En veut-il à la mer ou bien aux hommes ? Dans les lamentations obsédantes du vent, chacun semble avoir quelque chose à taire. Sur la pointe de la Hague, un homme, Lambert, revient quarante ans après sur le lieu du naufrage de ses parents et de son petit frère. La narratrice, une étrangère au pays, va peu à peu découvrir le mystère et les secrets de cette noyade, et mettre à jour les liens complexes unissant certains habitants du bourg. Prix des lectrices de Elle 2009.

La viande ! C'était l'aspiration la plus ancienne, la plus réelle, et la plus universelle de l'humanité. Il pensa à Morel et à ses éléphants et sourit amèrement. Pour l'homme blanc, l'éléphant avait été pendant longtemps uniquement de l'ivoire et pour l'homme noir, il était uniquement de la viande, la plus abondante quantité de viande qu'un coup heureux de sagaie empoisonnée pût lui procurer. L'idée de la "beauté" de l'éléphant, de la "noblesse" de l'éléphant, c'était une idée d'homme rassasié. Used Book in Good Condition

Après La Cuisine d'amour, Odile Godard nous propose d'autres recettes généreuses, mais purement méditerranéennes cette fois-ci. Des recettes qui invitent toujours autant au partage, avec autant de sobriété... Le soleil en plus et ses produits si prompts à colorer la cuisine : olives, amandes, pignons, aubergines, origan, poivrons, raisins... Pas de photos, ce sont encore et toujours les mots qui invitent à cuisiner – de véritables petits récits culinaires – et à faire partager ces plats du Sud. En premier lieu, une ode à l'ail pourrait-on dire, avec les recettes de la crème d'ail, l'ail en chemise et l'aïoli. Des recettes simples et pour autant exigeantes si l'on veut respecter les spécificités de chaque produit. Ainsi, Odile Godard rappelle pour un grand nombre de produits les secrets d'une bonne cuisson. Reste à passer le tablier pour confectionner olives en tapenade, bourride à la provençale, dorade en papillote, polenta aux morilles, melon aux épices, gratin de fruits frais... En fin d'ouvrage, un petit lexique nous permet de savoir ce que signifient ces mots aux sonorités chantantes : bunyette (beignet de Pâques), cébette (petit oignon frais à la tige verte), roustidou (tranche de pain rôtie) ou autre cacalaus (escargot). Il ne manque que les cigales. --Fabienne Boisnard Pratique et inspiré, ce recueil est destiné à tous ceux qui aiment déguster et faire partager des saveurs ensoleillées. Les débutants apprécieront explications détaillées et petits trucs qui facilitent la vie. Les lecteurs toutes catégories prendront plaisir au style épistolaire de l'auteur qui s'attache à transmettre avec tendresse et conviction à la jeune et belle Juliette ce qui fait l'âme de la cuisine méditerranéenne. Pâtes au roquefort, petits farcis, aubergines à la provençale, soupe au pistou, purée d'artichauts, soupe andalouse, soupe au concombre et au yaourt, risotto au poisson... Simples et gourmandes, ces recettes évoquent avant tout la convivialité d'un repas de famille ou entre amis, et la complicité de trois générations de femmes autour du même fourneau. Des recettes méditerranéennes pleines de soleil, faciles, vite faites et délicieuses, à partager avec les gens qu'on aime.

Voici l'histoire d'une femme, Marine, avec les deux hommes de sa vie. Le premier, Igor, impétueux, elle l'a connu dans la Résistance. Ils se sont aimés dans l'atmosphère exaltante du danger et du combat clandestin. Mais une fois passés les temps héroïques, il faut retomber dans le trivial du quotidien, elle, journaliste, lui, assistant metteur en scène. Dure épreuve pour un amour romantique. Il n'y résisterait pas si Igor n'était victime d'un accident dramatique. Alors Marine le tient à bout de bras dans cette épreuve. Mais un autre homme est entré dans la vie de Marine, un brillant journaliste anglais, David, dont elle est passionnément éprise, et qui ne veut pas la partager. Lequel des deux hommes va-t-elle sacrifier ? Sur la toile de fond d'une histoire tumultueuse, de la guerre de 40 à la guerre d'Algérie, la romancière du Bon plaisir nous offre une grande histoire d'amour et le portrait d'une femme résolue à ne jamais (se) mentir.

Eliane a décidé de venger sa mère, celle que tout le monde au pays surnommait Eva Braun parce qu'elle était venue d'Allemagne après la guerre, avec un gars qui rentrait du STO. Mais ce surnom infamant n'est pas le pire qu'elle ait dû supporter dans ce village des Alpes. L'Été meurtrier se déroule sur le rythme implacable d'une tragédie grecque, respectant les étapes d'un procès qui déboucherait fatalement sur une exécution. Mais le plus remarquable est la capacité incroyable qu'a Sébastien Japrisot pour bâtir une intrigue impeccable et pour rendre une atmosphère. Ce n'est pas un hasard si le cinéma s'est tellement intéressé à lui : pratiquement tous ses romans ont été portés à l'écran, par Cayatte, Costa-Gavras, entre autres. Lui-même a beaucoup travaillé à la fois en tant que scénariste et réalisateur. L'Été meurtrier, son chef-d'oeuvre, a été adapté au cinéma en 1983 par Jean Becker. " J'ai dit d'accord. Je suis facilement d'accord sur les choses. Enfin, je l'étais avec Elle. Une fois, je lui ai donné une gifle et, une fois, je l'ai battue. Et puis, je disais d'accord. Je ne comprends même plus ce que je raconte. Il n'y a qu'à mes frères que je sais parler, surtout le cadet, Michel. On l'appelle Mickey. Il charrie du bois sur un vieux Renault. Il va trop vite, il est con comme un verre à dents. " Lisez la suite. Ce roman vous tiendra en haleine jusqu'au bout...

"Le matin fleurissait comme un sureau.Antonio était frais et plus grand que nature, une nouvelle jeunesse le gonflait de feuillages.- Voilà qu'il a passé l'époque de verdure, se dit-il.Il entendait dans sa main la truite en train de mourir. Sans bien savoir au juste, il se voyait dans son île, debout, dressant les bras, les poings illuminés de joies attachées au monde, claquantes et dorées comme des truites prisonnières. Clara, assise à ses pieds, lui serrait les jambes dans ses bras tendres."

Le hussard sur le toit : avec son allure de comptine, ce titre intrigue. Pourquoi sur le toit ? Qu'a-t-il fallu pour l'amener là ? Rien moins qu'une épidémie de choléra, qui ravage la Provence vers 1830, et les menées révolutionnaires des carbonari piémontais. Le Hussard est d'abord un roman d'aventures : Angelo Pardi, jeune colonel de hussards exilé en France, est chargé d'une mission mystérieuse. Il veut retrouver Giuseppe, carbonaro comme lui, qui vit à Manosque. Mais le choléra sévit : les routes sont barrées, les villes barricadées, on met les voyageurs en quarantaine, on soupçonne Angelo d'avoir empoisonné les fontaines ! Seul refuge découvert par hasard, les toits de Manosque ! Entre ciel et terre, il observe les agitations funèbres des humains, contemple la splendeur des paysages et devient ami avec un chat. Une nuit, au cours d'une expédition, il rencontre une étonnante et merveilleuse jeune femme. Tous deux feront route ensemble, connaîtront l'amour et le renoncement.

" Le cœur de Gigi s'arrête de battre. Un exposé ? Elle n'avait pas prévu ça... Comment faire pour se sortir de ce guêpier ? " Eh oui ! Si Gigi avait pu deviner que Mme Madon, le prof d'histoire, lui demanderait un exposé, jamais elle n'aurait dit qu'elle partait en Egypte. D'autant plus que c'est un énorme mensonge.

Rien de plus éloigné de la complaisance narcissique de l'autobiographie que ce livre de souvenirs, puisque le propos de Françoise Giroud est de payer ses dettes. A l'âge où l'on se dit: " Qu'ai-je fait de ma vie? ", on s'aperçoit que ce sont les Autres qui vous ont formé et parfois déformé, qu'on leur doit qui l'on est, pour le meilleur et pour le pire, qu'une existence, ce sont des rencontres avant d'être des événements. Une série de " leçons particulières " que l'on reçoit malgré soi. " Qui m'a donné quoi? " Ainsi s'est-elle interrogée. " Qui m'a fourni des modèles et des contre-modèles, des enseignements et des contre-enseignements, qui m'a laissé son empreinte et quelquefois sa cicatrice, que m'a-t-on donné, que m'a-t-on transmis que j'aimerais transmettre à mon tour selon la loi de la vie? " Paradoxalement, ce livre tourné vers autrui, écrit à mi-voix, est aussi le plus personnel des récits de Françoise Giroud, comme si elle s'autorisait, cette fois, l'émotion, le regret, la blessure.

Qu'on se figure un roman policier paysan avec un décor choisi – le Mercantour –, une galaxie de personnages bien campés et une intrigue qui nous tient gentiment en haleine. La mort d'un berger est annoncée dès la première ligne, mieux, elle est annoncée dès le titre du roman de Franz-Olivier Giesbert. Les Parpaillon sont éleveurs de moutons de père en fils. Le fils Parpaillon est retrouvé mort le long d'un chemin. Mystère. "Son fils était tombé, ce sont des choses qui arrivent, sur une grosse pierre d'une vingtaine de kilos". À partir de ce fait tragique se réveillent toutes les inimitiés vivaces de la campagne. Et elle sont nombreuses ! Marcel Parpaillon, quatre-vingts ans, accuse Titus, le chien du voisin. Bientôt c'est la maison du voisin qui s'enflamme et des coups de feu qui éclatent... Mais qui a tué qui dans cette affaire ? Simple querelle de voisinage ? Rien n'est moins sûr car autour de ce nœud d'intrigues, voici qu'on découvre d'autres personnages tout aussi capables d'avoir fait le coup. La grande question se pose : finalement, qui est le coupable ? L'abbé Rikonovski ? Archibal Davenport, l'écrivain américain fatigué ? Vincent Sauvegnolle, le maire affairiste qui lorgne sur les propriétés de la région ? Un loup légendaire, fantasmé ou bien réel ? Giesbert s'amuse dans La Mort d'un berger en nous invitant à une bonne petite partie de Cluedo à la campagne avec en prime une réflexion sur la toute-puissance de la nature et la cruauté des êtres. --Denis Gombert La fin du monde, ça sera quand le Soleil et la Terre se mélangeront pour former la même soupe lumineuse. Dans le Mercantour, au nord de la Provence, là où les Alpes commencent à fatiguer, c'est souvent la fin du monde. Surtout l'été. Ce jour-là, par exemple. L'air ébouillantait tout. Les yeux, les bras, les jambes, mais aussi les poumons. C'est pourquoi il respirait à petites goulées, Marcel Parpaillon, en montant le sentier pentu qui menait à la bergerie, aux Hautes-Cougourdes. Il avait l'air de rigoler, mais c'était le soleil qui l'aveuglait. Au-dedans de lui, la peur battait du tambour et même plusieurs tambours. Il marchait lentement, car il tenait à peine sur ses jambes. À cause de son âge, quatre-vingts ans bien sonnés, et d'un mauvais pressentiment, depuis les cris qui, quelques minutes auparavant, avaient crevé le ciel, du côté de la bergerie. Un roman au cour d'une nature, la fois foisonnante, grouillante de vies, d'odeurs et de sensations, et en même temps immense, hiératique et figée.

A Mon Repos, chacun a ses priorités : Papa, les éoliennes. Tonton André, son gramophone, l'Oncle Gabriel, le secret de la levure, Tante Athalie, le bon usage des rince-doigts. Blottie au milieu d'un champ de cannes à sucre en lisière du village de Pamplemousses, notre maison abrite une allégresse soyeuse, comme le lait de coco. Mais voici que se faufilent de nouvelles figures dans nos vies enchantées. Elles ne savent peut-être pas se servir d'un rince-doigts, mais nous appellent à prendre en charge notre propre destinée. La lutte pour l'indépendance de l'île Maurice vient de commencer. La peur balbutie ses premiers mots, son goût âcre se dépose sur nos existences. Hindous, musulmans, créoles apprennent à se méfier les uns des autres. Mais tous se retrouvent à la boutique du Chinois. Et Maman continue à piler son café sous la véranda. A. G.-G. Un écrivain de l'île Maurice à découvrir... À travers une chronique familiale enlevée, l'histoire de la lutte pour l'indépendance des Mauriciens : hindous, musulmans, créoles et chinois ; domination française puis britannique, malgré cet imbroglio historique, l'île Maurice connaîtra une décolonisation pacifique, c'est sans doute ce qui donne à ce roman sa tonalité joyeuse et sensuelle. Cyclones, inondations, hommes d'affaires retors, conflits religieux latents, sans compter le dénuement matériel, la famille d'un gamin mauricien brave les aléas de l'existence avec un sang-froid british, beaucoup d'humour et un goût très prononcé pour le rêve... Des savants fous, amateurs d'opérettes et de cinéma à ciel ouvert, de vieilles originales, une fratrie risque-tout, bref une famille loufoque aux couleurs de l'Éden.

Caïus est un âne. La phrase inscrite par Rufus sur sa tablette remporte un grand succès en classe. mais Caïus rougit de colère. Comment Rufus ose-t-il l'insulter, lui, le fils d'un richissime sénateur ? Pourtant, le lendemain, plus personne n'a envie de rire. La même phrase est tracée en lettres rouges sur la façade du temple de Minerve. Or, dans la Rome impériale, le sacrilège est terrible...

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À la Buvette du Piémont, un vieux journalier est attiré par un grand gars qui paraît affreusement triste ; il provoque ses confidences : Albin vient de la montagne, de Baumugnes. Trois ans auparavant, il était tombé amoureux fou d’une fille qui s’est laissé séduire par le Louis, « un type de Marseille, un jeune tout creux comme un mauvais radis». Le Louis ne lui avait pas caché que son intention était de mettre la fille sur le trottoir. Depuis, Albin est inconsolable, traînant de ferme en ferme, sans se résoudre à remonter à Baumugnes.Alors le vieux, qui n’est que bonté, décide d’aider Albin… Rempli d’amour, de tendresse et de fraîcheur, Un de Baumugnes est le deuxième roman de la trilogie de Pan, les deux autres étant Colline et Regain.

"Le livre est parti parfaitement au hasard, sans aucun personnage. Le personnage était l'Arbre, le Hêtre. Le départ, brusquement, c'est la découverte d'un crime, d'un cadavre qui se trouva dans les branches de cet arbre. Il y a eu d'abord l'Arbre, puis la victime, nous avons commencé par un être inanimé, suivi d'un cadavre, le cadavre a suscité l'assassin tout simplement, et après, l'assassin a suscité le justicier. C'était le roman du justicier que j'ai écrit. C'était celui-là que je voulais écrire, mais en partant d'un arbre qui n'avait rien à faire dans l'histoire."Jean Giono. Seulement, ce soir-là, il ne fumait pas un cigare : il fumait une cartouche de dynamite. Ce que Delphine et Saucisse regardèrent comme d'habitude, la petite brise, le petit fanal de voiture, c'était le grésillement de la mèche. Et il y eut, au fond du jardin, l'énorme éclaboussement d'or qui éclaira la nuit pendant une seconde. C'était la tête de Langlois qui prenait, enfin, les dimensions de l'univers. Qui a dit : "Un roi sans divertissement est un homme plein de misères " ?

" Ma mère : deux voix, deux visages. Je les entends, les vois tour à tour. Je n'ai jamais su sur quel pied danser avec elle, mais comme elle m'a fait danser, personne ne m'a fait danser comme elle. Elle est par-dessus mon épaule, haletant légèrement, comme lorsque j'étais enfant. " Un passage douloureux de la vie à la mort pour une mère qui se retrouve seule dans une maison de retraite, dépendante de ses enfants. La vieille dame tente de préserver sa dignité, tout en ressassant inlassablement ses souvenirs, et laisse sa fille désespérément seule face à ses propres angoisses. Pierrette Fleutiaux retrace avec sensibilité son propre chemin, parcouru avec sa mère. Des épreuves, au cœur d'une relation mère-fille confuse, où de nouveaux liens se tissent. Un récit envoûtant et saisissant par son dynamisme, sa pudeur et sa cruauté. Un témoignage d'amour bouleversant.

Delaney Wright est au sommet de sa carrière : couvrir le procès le plus sensationnel du moment vaut à cette jeune journaliste d'être promue au JT de 18 heures ! Le cas de Betsy Grant, accusée d'avoir tué son mari, un riche médecin, fascine le public. D'autant que si nombre d'indices accusent la veuve, celle-ci est prête à tout pour prouver son innocence. Y compris à refuser la négociation de peine que lui propose son avocat. Delaney, convaincue que Betsy n'est pas coupable, veut l'aider à tout prix. Mais, au moment où le procès commence, ses amis Alvirah et Willy Meehan lui révèlent un secret qui la bouleverse : l'identité de sa mère biologique, qu'elle ignorait jusqu'alors...

"A mort la mort" est le récit juste et puissant, superbe et désolé, des derniers jours d'une aventure pourtant inépuisable. Des amis, hommes et femmes de cinquante ans, soudés ensemble depuis 68, sont soudain cernés par la mort, ultime SOS d'une jeunesse qu'ils ont cru définitive ... Délicieusement coupable, Thomas est le représentant sympathique, lucide et pourtant fragile, de cette classe de Don Juan timides que le désir des femmes a modelés selon les exigences de leur neuve autonomie. Thomas et ses amis se retrouvent à l'hôpital ou au cimetière. Ils veillent celle qui "est morte de trop d'espérance", accompagnent au Père-Lachaise un ami suicidé. Décès successifs comme autant de signes d'un cruel désenchantement.

Alors qu'il fait le tour du monde à la voile avec ses parents, Michael tombe à la mer. Lorsqu'il reprend connaissance, il se retrouve avec sa chienne sur une île perdue au milieu du Pacifique ! Comment survivre sans nourriture et sans abri ? Mais l'île n'est pas déserte et un mystérieux inconnu semble veiller sur Michael. C'est le début d'une aventure que n'oubliera jamais le jeune garçon...

Corydon, dont l'édition originale date de 1911, se présente d'abord comme un essai de clarification «franc sans paraître cynique et naturel avec simplicité» sur le sujet de l'uranisme.S'appuyant sur Montaigne et Pascal, prenant comme prétexte le livre de Léon Blum, Du mariage, Gide souligne le rôle civilisateur de la pédérastie : «La décadence d'Athènes commença lorsque les Grecs cessèrent de fréquenter les gymnases.» Néanmoins, il se défend de prononcer son apologie : se laisse tenter qui le veut bien.Aussi, dans ces pages qui ne visent pas à l'audace mais à l'honnête examen d'un état de fait qui dure depuis la plus haute antiquité, André Gide aura-t-il combattu pour que l'homosexualité ne fasse pas de l'homme un «contrebandier» de la cité, réprouvé aux yeux du monde comme un rebut de la morale. Et par-dessus tout, transperce une joie de vivre et d'assumer son individualité telle qu'elle est. À l'image de ces quatre dialogues avec Corydon, le médecin des âmes, Gide aura enfin démontré la prééminence des rapports sans équivoque entre les êtres.

Autour de Prokop Poupa, professeur de littérature réduit à l'état de balayeur dans les rues de Prague, évoluent quelques hommes et femmes marginalisés par la dissidence. Chacun, par dérision, imagine qu'un dieu Lare veille sur lui. L'un le situe dans sa cuisine, un autre sur le balcon, au grenier ou à la cave ; Prokop, lui, place son dieu Lare dans les cabinets qui deviennent un haut lieu de lecture, de méditation et de doutes.Arrive la révolution. Certains de ses amis retrouvent une place, voire de l'importance, dans la nouvelle société ; pour d'autres, il est trop tard. Prokop, lui, dérive hors de ce clivage entre l'ancien et le nouveau, il erre en solitaire dans les immensités du songe, de la folie humaine, et du silence de Dieu, jusqu'à s'échouer parfois dans des rêveries hallucinées sur la douleur de ceux qui ont été déchus du bonheur d'aimer, et plus encore sur le malheur de ceux qui ont été traîtres à l'amour. Toujours déambulant dans les rues de sa ville, entre le vide et l'espérance, Prokop ne sait plus rien sinon qu'il n'est rien, et ce constat est consentement ; il «offre ce rien dans les ténèbres», au fond desquelles peut-être gît l'inespéré. Autour de Prokop Poupa, professeur tchèque réduit à l'état de balayeur, Sylvie Germain peint tout un petit monde d'hommes et de femmes marginalisés par la dissidence. Chacun imagine qu'un dieu Lare le protège. L'un le situe dans sa cuisine, l'autre sur son balcon, ou à la cave. Prokop, lui, place son dieu Lare dans...les cabinets qui deviennent un haut lieu de méditation. Un endroit aussi où il remâche sa misère, toute la détresse des séparations. Son ex-femme, en effet, va partir pour l'Angleterre en emmenant leur fils. Arrive la révolution. Chacun de ses amis retrouve un poste, devient important. Pour Prokop, il est trop tard. Il aboutit à la conclusion qu'il " ne savait plus rien sinon qu'il n'était rien ". Dans un foisonnement de personnages, de destins, d'histoires sans l'histoire, Sylvie Germain nous offre avant tout une rêverie hallucinée sur le malheur de ceux qui ont été traîtres à l'amour. Dans Prague, toujours présente, toujours concrète, au-delà d'une recherche métaphysique qui tourne autour du silence de Dieu, s'élève une telle poésie qu'on ne sait si c'est la tristesse ou la beauté qui vous prend à la gorge. R150223657. IMMENSITES. 7-02-1994. In-8. Broché. Bon état, Couv. convenable, Dos satisfaisant, Intérieur frais. 193 pages- bandeau d'éditeur. . . . Classification Dewey : 840.091-XX ème siècle

"Le petit bourgueil était bien frais. Nous avons rongé des rillons, mordu dans des tartines de rillettes épaisses comme des édredons, savouré des tomates tièdes, du fromage de chèvre et des poires du verger. [...] Nous avons parlé des mêmes choses qu'à dix ans, qu'à quinze ou qu'à vingt ans, c'est-à-dire des livres que nous avions lus, des films que nous avions vus ou des musiques qui nous avaient émus [...] Allongés dans l'herbe, assaillis, bécotés par toutes sortes de petites bestioles, nous nous moquions de nous-mêmes en attrapant des fous rires et des coups de soleil." Ce petit livre n'a pas d'autre prétention que de vous inviter à partager ce pique-nique. Entre gens qui s'aiment, et qui aiment la vie. Anne Gavalda.

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"Un matin, j'eus une curieuse rélévation sur moi-même : Moktir, le seul des protégés de ma femme qui ne m'irritât point, était seul avec moi dans ma chambre. Je me tenais debout auprès du feu, les deux coudes sur la cheminée, devant un livre, et je paraissais absorbé, mais pouvais voir se refléter dans la glace les mouvements de l'enfant à qui je tournais le dos. Une curiosité que je ne m'expliquais pas bien me faisait surveiller ses gestes. Moktir ne se savait pas observé et me croyait plongé dans la lecture. Je le vis s'approcher sans bruit d'une table où Marceline avait posé, près d'un ouvrage, une paire de petits ciseaux, s'en emparer furtivement, et d'un coup les engouffrer dans son burnous."

La consolante Charles Balanda, 47ans, architecte à Paris, apprend incidemment la mort d'une femme qu'il a connue quand il était enfant et qui incarnait pour lui un univers bien différent de sa famille petite-bourgeoise : un univers de folie, de passion, de douleur même, un univers vivant. À l'annonce de cette nouvelle, il bascule dans l'angoisse et le chagrin. Il perd pied. Dans son couple, dans son travail, dans ses certitudes... jusqu'à ce que sa rencontre avec la lumineuse Kate change sa vision du monde.

Cédant à une pulsion, un homme achète une robe de fillette, véritable boîte de Pandore qui réveille des douleurs inconsolées. Un travail au scalpel de Philippe Grimbert ... Comment une simple robe de fillette, d'une innocente élégance, peut-elle se métamorphoser en menace terrifiante, spectre des espoirs évanouis, des renoncements mal assumés, des mensonges et des silences - mais est-ce bien différent ? -, capable de détruire un couple uni, amoureux encore à l'heure où les passions s'assagissent d'ordinaire... Avec une science consommée du récit, où les vertigineux retours sur le passé, les rêves et les débats psychologiques, d'une rare efficacité, éclairent les rebondissements d'un week-end pascal où la Passion augure mal de la Résurrection, Philippe Grimbert réalise une sorte de prouesse : mettre son savoir professionnel - il est psychanalyste - au service d'une fiction implacable, où la langue, simple, presque crue quand il s'agit d'atteindre au plus enfoui, opère comme un scalpel. Parole muette qui déchire les silences obstinés, réveille les terreurs secrètes pour les exorciser à jamais, au risque de tuer le patient, la robe immaculée est un cri qui fait voler en éclats les mensonges convenus, les prudences complaisantes et les complicités traîtresses. Une thérapie radicale d'une magistrale intensité. Paul n’a jamais rien caché à sa femme. Un jour, il est irrésistiblement attiré par une petite robe blanche exposée dans la vitrine d’un magasin. L’irruption de ce vêtement d’enfant dans l’univers feutré d’un couple sans histoire va soudain produire des effets dévastateurs et réveiller de vieux démons. De quels secrets la petite robe blanche est-elle venue raviver la blessure ?

Nous avons regroupé trois textes autonomes de Guy Debord, dont deux firent l'objet d'un tirage à part et dont le premier, ici, fut rédigé en 1971 pour paraître dans le treizième numéro de la revue de l'Internationale situationniste avant sa dissolution.Malgré la diversité apparente des sujets analysés : les émeutes de Watts (dans Le déclin et la chute de l'économie spectaculaire-marchande en 1966), la décomposition des pouvoirs bureaucratiques et de leur idéologie (dans Le point d'explosion de l'idéologie en Chine, en août 1967) et, enfin, le thème de la pollution et de sa représentation (dans La planète malade, inédit de 1971), c'est du «spectacle» sous toutes ses formes et de ce qu'il engendre dont il s'agit.Donnés avec la date de leur rédaction, ces trois textes témoignent non seulement de leur pertinence mais encore de leur actualité.

Berlingot est un adorable escargot. Mais voilà, son problème, c'est qu'il est petit. Tout riquiqui même ! Berlingot est, certes, petit, mais curieux ! Il aimerait bien voir ce qu'il y a au-dessus des plantes. Du coup, il va élaborer un plan pour changer d'horizon !

C’est l’histoire d’un réveil qui se transforme en chouette, d’une fleur qui devient Lion, d’une montgolfière qui se change en lapin... En quelques gestes simples, les images se transforment, comme par magie ! Édouard Manceau nous livre ici un album à animer surprenant et tout en poésie.

Quand je monte me coucher, j'ai toujours peur de rencontrer Grand Guili dans l'escalier. Avant même que j'éteigne la lumière, il arrive. Et là, il me chatouille les pieds, le ventre... Stop ! Grand Guili, ça suffit, hihihi ! À mon tour de te grattouiller partout.

D'un petit village de pêcheurs à la grande ville que nous connaissons, Paris... c'est tout une histoire ! Parfois agitée ou dramatique et à d'autres moments plus souriante ou même glorieuse. Tu retrouveras dans cet album les grands événements qui ont marqué le destin de la capitale et découvriras la manière dont y vivaient ceux qui t'ont précédé. Bon voyage dans le temps !

"La porte était close. Le verrou n'opposait toutefois qu'une résistance assez faible et que d'un coup d'épaule j'allais briser... À cet instant j'entendis un bruit de pas ; je me dissimulai dans le retrait du mur.Je ne pus voir qui sortait du jardin ; mais j'entendis, je sentis que c'était Alissa. Elle fit trois pas en avant, appela faiblement : - Est-ce toi Jérôme ?...Mon coeur, qui battait violemment, s'arrêta, et, comme de ma gorge serrée ne pouvait sortir une parole, elle répéta plus fort : - Jérôme ! Est-ce toi ?À l'entendre ainsi m'appeler, l'émotion qui m'étreignit fut si vive qu'elle me fit tomber à genoux."

"[... ] je n'ai point encore dit l'immense plaisir que Gertrude avait pris à ce concert de Neuchâtel. On y jouait précisément La symphonie pastorale. Je dis "précisément" car il n'est, on le comprend aisément, pas une oeuvre que j'eusse pu davantage souhaiter de lui faire entendre. Longtemps après que nous eûmes quitté la salle de concert, Gertrude resta encore silencieuse et comme noyée dans l'extase. - Est-ce que vraiment ce que vous voyez est aussi beau que cela ? dit-elle enfin. [... ]- Ceux qui ont des yeux, dis-je enfin, ne connaissent pas leur bonheur. - Mais moi qui n'en ai point, s'écria-t-elle aussitôt, je connais le bonheur d'entendre". - Il ne faut pas chercher à m'en faire accroire, voyez-vous. D'abord parce que ça serait très lâche de chercher à tromper une aveugle... Et puis parce que ça ne prendrait pas, ajouta-t-elle en riant. Dites-moi, pasteur, vous n'êtes pas malheureux, n'est-ce pas ? Je portai sa main à mes lèvres, comme pour lui faire sentir sans le lui avouer que partie de mon bonheur venait d'elle, tout en répondant : - Non, Gertrude, non, je ne suis pas malheureux. Comment serais-je malheureux ?