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Classique de la littérature africaine, " Le Pleurer-Rire " est dominé par tonton Hannibal-Ideloy Bwakamabé Na Sakkadé. Ancien baroudeur devenu Président de la République à la faveur d'un coup d'Etat, il exerce un pouvoir illimité. A travers ce roman, c'est le problème du pouvoir et du contre-pouvoir qui est posé dans toute son ampleur. La violence verbale qui perce au détour de chaque page n'a d'égal que le tragique des situations et des événements qui y sont décrits. Œuvre forte et dense, complexe et lucide, Le Pleurer-Rire fonde son originalité sur sa structure polyphonique, son rythme varié et sa charge d'ironie et d'humour qui justifie son titre. Mêlant grâce et trivialité, fiction et réalité, citations et parodie, il tente de renouveler l'écriture romanesque qui devient, ici, le lieu où diverses formes de langage s'engendrent les unes les autres, se répondent, s'entrecroisent, s'éclairent, ou se heurtent et finalement s'enchaînent dans un mouvement continu.

On me reprochera certainement des quantités de choses. D'avoir dormi là, par terre, pendant des jours ; d'avoir sali la maison, dessiné des calmars sur les murs, d'avoir joué au billard. On m'accusera d'avoir coupé des roses dans le jardin, d'avoir bu de la bière en cassant le goulot des bouteilles contre l'appui de la fenêtre : il ne reste presque plus de peinture jaune sur le rebord en bois. J'imagine qu'il va falloir passer sous peu devant un tribunal d'hommes ; je leur laisse ces ordures en guise de testament ; sans orgueil, j'espère qu'on me condamnera à quelque chose, afin que je paye de tout mon corps la faute de vivre...

"Je me souvenais qu'un jour, dans une plaisanterie sans gaîté, Charlotte m'avait dit qu'après tous ses voyages à travers l'immense Russie, venir à pied jusqu'en France n'aurait pour elle rien d'impossible [...]. Au début, pendant de longs mois de misère et d'errances, mon rêve fou ressemblerait de près à cette bravade. J'imaginerais une femme vêtue de noir qui, aux toutes premières heures d'une matinée d'hiver sombre, entrerait dans une petite ville frontalière. [...]. Elle pousserait la porte d'un café au coin d'une étroite place endormie, s'installerait près de la fenêtre, à côté d'un calorifère. La patronne lui apporterait une tasse de thé. Et en regardant, derrière la vitre, la face tranquille des maisons à colombages, la femme murmurerait tout bas : "C'est la France... Je suis retournée en France. Après... après toute une vie.""Ce roman, superbement composé, a l'originalité de nous offrir de la France une vision mythique et lointaine, à travers les nombreux récits que Charlotte Lemonnier, "égarée dans l'immensité neigeuse de la Russie", raconte à son petit-fils et confident. Cette France, qu'explore à son tour le narrateur, apparaît comme un regard neuf et pénétrant sur le monde. Prix Goncourt des Lycéens 1995 Le voyage d'une femme qui marcha de Russie jusqu'en France...

Cette autobiographie imaginaire part d’une histoire vraie. En 1518, un ambassadeur maghrébin, de retour d’un pèlerinage à La Mecque, est capturé par des pirates siciliens, et offert en cadeau à Léon X. Ce voyageur s’appelait Hassan al-Wazzan. Il devint le géographe Jean-Léon de Médicis, dit Léon l’Africain. Sa vie, que ponctuent les grands événements de son temps, est fascinante: il se trouvait à Grenade pendant la Reconquista, d’où il a dû fuir l’Inquisition, en Égypte lors de la conquête du pays par les Ottomans, en Afrique noire à l’apogée de l’empire de l’Askia Mohamed Touré, enfin à Rome aux plus belles heures de la Renaissance, ainsi qu’au moment du sac de la ville par les soldats de Charles Quint. Homme d’Orient et d’Occident, homme d’Afrique et d’Europe, on pouvait difficilement trouver personnage dont la vie corresponde davantage à l’époque étonnante que fut le xvie siècle.

"Un jour, je me suis réveillé avec une inexplicable douleur dans le dos. Je pensais que cela passerait, mais non. J'ai tout essayé... J'ai été tour à tour inquiet, désespéré, tenté par le paranormal. Ma vie a commencé à partir dans tous les sens. J'ai eu des problèmes au travail, dans mon couple, avec mes parents, avec mes enfants. Je ne savais plus que faire pour aller mieux... Et puis, j'ai fini par comprendre".

Fils du romancier américain Robert Littell, Jonathan Littell, né en 1967, signe à coup sûr le plus traumatisant des romans de la rentrée littéraire 2006. "Les Bienveillantes" (chez Eschyle, des divinités du Mal) est un roman à proprement parler hallucinant, rédigé en français, qui prend à bras le corps un sujet terrifiant : la vie, l'ouvre et la conscience d'un SS ayant pleinement participé à la mise en ouvre du génocide perpétré sur les juifs. Pourquoi ? Chez Maximilien Aue, en suivant l'argument classique des nazis, par simple obéissance. Mais aussi par conviction. Celui qui dit "je" et qui nous parle à travers ses Mémoires est donc un bourreau, comme il en exista bien d'autres. Mais beaucoup plus que ça, Aue se distingue par sa grande complexité : il est un homme de goût, il est un homme torturé par un désir incestueux pour sa sour, il est un homme d'action, engagés auprès des Einsatzgruppen SS, groupes de soldats chargés de liquider juifs et communistes sur le front de l'Est, il est un homme de réflexion. Terrifiant par son aptitude à faire affleurer le venin de la réalité, "Les Bienveillantes" est une ouvre de tout premier plan. Un livre de damné. Extrait du livre : Je parle, je discute, je prends des décisions, comme tout le monde ; mais au comptoir, devant ma fine, je m'imagine qu'un homme entre avec un fusil de chasse et ouvre le feu ; au cinéma ou au théâtre, je me figure une grenade dégoupillée roulant sous les rangées de sièges; sur la place publique, un jour de fête, je vois la déflagration d'un véhicule bourré d'explosifs, la liesse de l'après-midi transformée en carnage, le sang ruisselant entre les pavés, les paquets de chair collés aux murs ou projetés à travers les croisées pour atterrir dans la soupe dominicale, j'entends les cris, les gémissements des gens aux membres arrachés comme les pattes d'un insecte par un petit garçon curieux, l'hébétude des survivants, un silence étrange comme plaqué sur les tympans, le début de la longue peur. Calme ? Oui, je reste calme, quoi qu'il advienne, je ne donne rien à voir, je demeure tranquille, impassible, comme les façades muettes des villes sinistrées, comme les petits vieux sur les bancs des parcs avec leurs cannes et leurs médailles, comme les visages à fleur d'eau des noyés qu'on ne retrouve jamais. Rompre ce calme effroyable, j'en serais bien incapable, même si je le voulais. Je ne suis pas de ceux qui font un scandale pour un oui ou pour un non, je sais me tenir. Pourtant cela me pèse à moi aussi. Le pire n'est pas forcément ces images que je viens de décrire; des fantaisies comme celles-ci m'habitent depuis longtemps, depuis mon enfance sans doute, en tout cas depuis bien avant que je ne me sois moi aussi retrouvé au coeur de l'équarrissoir. La guerre, en ce sens, n'a été qu'une confirmation, et je me suis habitué à ces petits scénarios, je les prends comme un commentaire pertinent sur la vanité des choses. Non, ce qui s'est révélé pénible, pesant, c'a été de ne s'occuper qu'à penser. Songez-y : vous-même, à quoi pensez-vous, au cours d'une journée ? À très peu de choses, en fait. Établir une classification raisonnée de vos pensées courantes serait chose aisée : pensées pratiques ou mécaniques, planifications des gestes et du temps (exemple : mettre l'eau du café à bouillir avant de se brosser les dents, mais les tartines à griller après, parce qu'elles sont prêtes plus vite) ; préoccupations de travail ; soucis financiers ; problèmes domestiques ; rêveries sexuelles. Je vous épargnerai les détails. Au dîner, vous contemplez le visage vieillissant de votre femme, tellement moins excitante que votre maîtresse, mais autrement bien sous tous rapports, que faire, c'est la vie, donc vous parlez de la dernière crise ministérielle. En fait vous vous contre-foutez de la dernière crise ministérielle, mais de quoi d'autre parler ? Éliminez ce type de pensées, et vous conviendrez avec moi qu'il ne reste plus grand-chose. Il y a bien entendu des moments autres. Inattendu entre deux réclames pour poudre à lessiver, un tango d'avant-guerre, Violetta disons, et voilà que resurgissent le clapotis nocturne du fleuve, les lampions de la buvette, la légère odeur de sueur sur la peau d'une femme joyeuse ; à l'entrée d'un parc, le visage souriant d'un enfant vous ramène celui de votre fils, juste avant qu'il ne se mette à marcher ; dans la rue, un rayon de soleil perce les nuages et illumine les grandes feuilles, le tronc blanchâtre d'un platane : et vous songez brusquement à votre enfance, à la cour de récréation de l'école où vous jouiez à la guerre en hurlant de terreur et de bonheur. Vous venez d'avoir une pensée humaine. Mais c'est bien rare. «En fait, j'aurais tout aussi bien pu ne pas écrire. Après tout, ce n'est pas une obligation. Depuis la guerre, je suis resté un homme discret ; grâce à Dieu, je n'ai jamais eu besoin, comme certains de mes anciens collègues, d'écrire mes Mémoires à fin de justification, car je n'ai rien à justifier, ni dans un but lucratif, car je gagne assez bien ma vie comme ça. Je ne regrette rien : j'ai fait mon travail, voilà tout ; quant à mes histoires de famille, que je raconterai peut-être aussi, elles ne concernent que moi ; et pour le reste, vers la fin, j'ai sans doute forcé la limite, mais là je n'étais plus tout à fait moi-même, je vacillais, le monde entier basculait, je ne fus pas le seul à perdre la tête, reconnaissez-le. Malgré mes travers, et ils ont été nombreux, je suis resté de ceux qui pensent que les seules choses indispensables à la vie humaine sont l'air, le manger, le boire et l'excrétion, et la recherche de la vérité. Le reste est facultatif.» Avec cette somme qui s'inscrit aussi bien sous l'égide d'Eschyle que dans la lignée de Vie et destin de Vassili Grossman ou des Damnés de Visconti, Jonathan Littell nous fait revivre les horreurs de la Seconde Guerre mondiale du côté des bourreaux, tout en nous montrant un homme comme rarement on l'avait fait : l'épopée d'un être emporté dans la traversée de lui-même et de l'Histoire.

Jusqu'à la seconde qui précéda l'arrivée de la caravane du lieutenant Berthoux, Sinthiou n'était qu'un paisible village de la vallée du fleuve Sénégal à l'époque de la colonisation française. Paisible comme peut l'être une communauté avec ses dix-sept lignages, parfois enchevêtrés, jaloux de leurs prérogatives et fiers de leur passé.

Les coulisses de Versailles au temps des rois. Pendant un siècle, l'histoire de France s'est jouée à Versailles. Mais qui connaît les " seconds rôles " indispensables au fonctionnement de la " machinerie royale ", comme d'Aquin, premier médecin du Roi-Soleil, Louis Blouin, valet de chambre et confident de Louis XIV, ou Mme de Brionne qui gouverna comme un homme les Grandes Ecuries ? Le livre de Jacques Levron retrace leurs aventures, comme il permet de mieux apprécier l'œuvre des Francine, ces magiciens des Grandes Eaux de Versailles, de feuilleter les observations piquantes du commissaire de police Narbonne qui excellait au jeu des surnoms, ou de mesurer les difficultés que rencontrait Papillon de la Ferté qui dirigeait les Menus Plaisirs de la Cour. On y rencontre aussi Charles Collin, intendant de la marquise de Pompadour, l'abbé Soldini, confesseur de la dauphine et des filles de Louis XV, la marquise de Coëtlogon et son époux, Gatteschi, dernier " maître de langues " des Enfants de France, ou encore François Gamain, serrurier de Louis XVI... Avec Jacques Levron, on se mêle à la foule des courtisans et on se glisse dans les coulisses de Versailles. Jacques Levron a notamment publié Mademoiselle de Charolais, Le Bon Roi René et Marie Leszczynska.

Dans Et si c'était vrai..., Marc Levy faisait vivre des fantômes ; dans Où es-tu ?, les fantômes sont toujours là, mais ce sont ceux des rendez-vous manqués entre Philip et Susan. Ils ne faisaient qu'un, jusqu'à ce que Susan décide de s'engager dans une organisation humanitaire au Honduras, et que leurs vies se séparent. Pour toujours, ou presque : des lettres, quelques rencontres furtives à l'aéroport continueront à entretenir la flamme, vacillante, mais tenace. Aussi, quand on demande à Philip d'honorer une promesse qu'il a faite à Susan, il n'hésite pas une seconde. Et pourtant, quelle promesse... Encore une fois, Marc Levy nous offre un récit bien ficelé, facile à lire, et qui fonctionne. De l'amour, du suspense, des rebondissements : il y a tout... Alors, on lui reprochera sûrement d'appliquer toujours les mêmes vieilles recettes, mais après tout, tous n'ont pas son talent pour les rendre efficaces. L'auteur nous assure quelques bonnes heures de lecture, qui sont toujours bonnes à prendre, n'en déplaise aux esprits chagrins ! --Karla Manuele Il avait rêvé d'un amour idéal, elle aimait. tout simplement. Après l'énorme succès de Et si c'était vrai..., Marc Lévy nous revient avec son deuxième roman.

"Oh poisson, petit poisson d'or, prends bien garde à toi ! Car il y a tant de lassos et de filets tendus pour toi dans ce monde." C'est de ce proverbe nahuatl que vient le titre de ce roman dans lequel le poisson d'or a un visage, celui de Laïla. Née en Afrique du Nord, Laïla a été violée, battue et est devenue à moitié sourde à l'âge de six ans. Elle est vendue à Lalla Asma qui devient à la fois sa maîtresse et sa grand-mère. A sa mort, Laïla s'enfuit, brisant le joug qui la lie à Zohra, belle-fille de Lalla qui la maltraite. Elle se réfugiera dans la maison de celles qu'elle appelle les "princesses" et fuira avec l'une d'elle, Houriya, vers l'étranger. Sans cesse en fuite, Laïla découvrira la France, les Etats-Unis et multipliera les rencontres, bonnes ou mauvaises. Sa soif de vivre et de liberté et sa détermination l'aideront à se défaire des hostilités et de la violence des univers qu'elle traverse. Avec simplicité et fluidité, l'écriture de Le Clézio, guidée par Laïla qui est ici la narratrice, réussit à dire avec une même justesse, les paysages d'Afrique du Nord, les quartiers populaires de Paris, la détresse, la violence, le rêve et la vie. C'est une parabole, un conte. Il aurait pour titre un de ces proverbes nahuatl qui disent le difficile apprentissage de la vie : "Oh poisson, petit poisson d'or, prends bien garde à toi ! Car il y a tant de lassos et de filets tendus pour toi dans ce monde." Le poisson, c'est la petite Laïla, volée, puis achetée par la bonne et vieille Lalla Asma. À sa mort, la belle orpheline devient la mascotte d'une maison close. Elle y connaît des années heureuses, avant que la police ne la retrouve et ne la confie à l'acariâtre Zohra, la fille de Lalla Asma. Maltraitée, séquestrée, ce n'est que le début des mésaventures de Laïla, qu'elle supporte admirablement, grâce à un appétit de vivre et une détermination hors du commun. Elle quitte enfin l'Afrique du Nord, et découvre Paris, le racisme, la lecture, l'amour... Le Clézio avait déjà fait la preuve de ses talents de conteur dans de nombreux titres parus pour la jeunesse : Lullaby, Celui qui n'avait jamais vu la mer... Il signe là un conte pour adultes, nous rappelant avec force qu'il est plus d'une manière de perdre l'innocence. --Laure Anciel R150225202. POISSON D'OR. 1997. In-8. Broché. Bon état, Couv. convenable, Dos fané, Intérieur frais. 251 pages-achevé d'imprimer le 15/7/1997. . . . Classification Dewey : 840.091-XX ème siècle

Lorsqu'on se penche sur la préface de ce texte, écrite par Vercors, également traducteur de ce livre, on ne peut douter de ce que sera notre état à la lecture de Pourquoi j'ai mangé mon père : au pire, la mort par le rire, au mieux un divertissement total et entier. Vercors a ri, Théodore Monod a ri, tout le monde salue l'humour dévastateur et ethnologique de Roy Lewis. Utilisant avec réussite le principe ancien qui consiste à transposer dans une époque (la préhistoire), la pensée d'une autre (la nôtre), Roy Lewis nous conte les efforts de nos ancêtres les demi-singes dans leur lutte acharnée pour la survie et la prospérité de l'espèce. Voilà que nos ancêtres sont à la croisée des chemins, face à une nature hostile et à une foule de prédateur. Un tournant de l'évolution qu'il est crucial de négocier en douceur, sous peine d'extinction. Or, voilà qu'Edouard, hominien à l'esprit éclairé, découvre le feu. Une trouvaille qui sauve la famille certes, mais déplaît fort à son frère Vania, qui prédit la fin du monde, milite pour la viande crue et le retour dans les arbres... Roy Lewis fait ici de l'anachronisme sa seule loi et revisite avec brio les grands thèmes de société : l'éducation, le rôle de la femme ou l'éternel combat entre progressistes et réactionnaires. Il aborde également l'écologie, la famille et pose la question cruciale de la maîtrise du progrès technique par le biais de cette fresque grandiose, hilarante et moderne. --Hector Chavez "Ta saloperie de feu va vous éteindre tous, toi et ton espèce, et en un rien de temps, crois-moi ! Yah ! Je remonte sur mon arbre, cette fois tu as passé les bornes, Edouard, et rappelle-toi, le brontosaure aussi avait passé les bornes, où est-il à présent ? Back to the trees ! clama-t-il en cri de ralliement. Retour aux arbres ! " Les inventions et mésaventures d'Edouard, hominien de génie, auquel s'oppose son frère Vania, un écolo de la préhistoire, narrées avec les tics de langage de nos modernes ethnologues, ont valu à ce désopilant roman un succès immédiat. Les déboires d'une tribu préhistorique narrés dans le langage de nos modernes ethnologues. Nouvelle édition avec baisse de prix réalisée à l'occasion de la sortie du film d'animation «Pourquoi j'ai pas mangé mon père», réalisé par Jamel Debbouze, le 8 avril 2015.

Dans l'épave d'un avion emprisonné sous les glaces du mont Blanc, Suzie Baker retrouve le document qui pourrait rendre justice à sa famille accusée de haute trahison. Mais cette découverte compromettante réveille les réseaux parallèles des services secrets américains. Entraîné par l'énigmatique et fascinante Suzie, Andrew Stilman, grand reporter au New York Times, mène une enquête devenue indispensable à la survie de la jeune femme. Traqués, manipulés, Suzie et Andrew devront déjouer pièges et illusions jusqu'à toucher du doigt l'un des secrets les mieux gardés de notre temps. Des personnages qui vous collent à la peau, un suspense haletant... Avec ce nouveau roman, Marc Levy cisèle une histoire d'une modernité surprenante.

Je ne serai plus jamais seul puisque tu existes quelque part. Si la vie leur offrait une seconde chance, sauraient-ils prendre tous les risques pour la saisir ? Quatre ans après leur première rencontre, le hasard réunit à nouveau Arthur et Lauren, les deux héros inoubliables de Et si c'était vrai... Marc Levy retrouve les personnages de son premier roman et nous entraîne dans une nouvelle aventure, faite d'humour et d'imprévus. " Comme dans le premier volume, on se laisse emporter par cet amour insensé, absolu. " Cosmopolitan Si la vie offrait à Arthur et à Lauren une seconde chance de se revoir, sauraient-ils prendre tous les risques pour la saisir ? Avec cette comédie romantique, Marc Levy retrouve les personnages de son premier roman, Et si c'était vrai..., et nous entraîne dans une nouvelle aventure, faite d'humour et d'imprévus... " Un matin, il m'a promis de me raconter une histoire incroyable, et il a disparu. " Lauren. " Nous avons vécu le début d'une histoire, elle était comme une promesse que la vie n'a pas tenue ; moi je tiens toujours mes promesses. " Arthur. Enfin, pour toutes celles et ceux qui l'attendaient, la suite de "Et si c'était vrai"......

Itinéraire d'un garçon pris dans les affres de l'histoire… Tel est l'objet de cet époustouflant roman de Le Clézio, Révolutions, qui n'est pas sans laisser penser aux œuvres de John Dos Passos. Ici, les aventures d'un jeune homme sont celles de Jean Marro, de nationalité britannique mais français, né à Ipoh en Malaisie, ayant fait ses premiers pas sur l'île Maurice, et grandissant dans une petite ville de la Côte d'Azur, au lendemain de la Seconde Guerre mondiale. Son enfance et son adolescence, illuminées par les récits chaleureux et nostalgiques de sa tante, tout imprégnés d'ambiances mauriciennes, s'accompagnent des soubresauts politiques traversant le monde, des souvenirs de la Grande Guerre de 14, aux guerres d'Indochine puis d'Algérie. Un temps de décolonisation, d'indépendances ici et là, de révolutions. Un temps qui se double d'un autre (raconté sous la forme d'un journal intime), celui de ces premiers émigrants, partis de Bretagne en 1792, enrôlé dans l'armée révolutionnaire avant de s'installer sur les rives de l'île de France, devenue plus tard l'île Maurice. De ces Bretons au bout du monde à Jean Marro, il pourrait n'y avoir qu'un fil tendu. Affaire de filiation, de quête des origines aussi. Entre descendance et génération se correspondent destins, noms et lieux, de bonds en rebonds, d'échos en ricochets. Voilà tout le récit polyphonique, de héros de fiction, de personnages, de souvenirs, d'anecdotes, entrelardé d'airs de Luis Mariano, cependant que sur les écrans défilent Clark Gable et James Dean, les films de Fellini et d'Antonioni… Dans Le Rêve mexicain ou la pensée interrompue, Le Clézio avait déjà introduit des portraits dans une histoire de civilisation. Ici, il tisse son récit comme une toile d'araignée, où tout s'imbrique, se mêle, où l'histoire intime croise l'histoire universelle, où les événements se cognent aux individus. On le savait écrivain. Il se fait brillamment architecte de l'histoire. --Céline Darner « La mémoire est une chose terrible (.). Jouissance et souffrance à la fois, une substance qui se développe et se rétracte, sans qu'on puisse rien faire pour la diriger. » Né à Ipoh, en Malaisie, citoyen de la couronne britannique, Jean Marro passe la plus grande partie de son enfance à l'Ile Maurice, sur laquelle son ancêtre Jean Eudes a débarqué au dix-huitième siècle. Tous les après-midi, en sortant de l'école, il se rend à la Kataviva, un immeuble à la façade décrépite où réside une vieille tante aveugle. Jean ne cherche ni des souvenirs, ni des idées. Tout juste à connaître le secret dont Catherine Marro est la dernière gardienne : Rozilis, la demeure perdue, l'Eden dont les siens ont été expulsés. Catherine, qui l'a choisi pour lui transmettre sa mémoire, exhume pour lui des trésors inépuisables. Au fil de ces rendez-vous où la musique des mots se mélange au pain perdu et à l'odeur du thé vanillé, Jean découvre les mystères du passé. Et si l'entrée progressive dans l'adolescence, puis dans les débuts de l'âge adulte, lui propose d'autres sujets de réflexion, l'amour des filles ou la hantise de la fin de son sursis d'incorporation en pleine guerre d'Algérie, s'il vit à Londres, au Mexique et à Paris, il porte à jamais en lui l'histoire familiale qui l'a fasciné. Un roman émouvant, d'une élégance presque désespérée, fort d'une réflexion poignante sur les fantômes personnels, le passé et la mémoire : Le Clézio offre avec Révolutions l'une de ses plus belles réussites littéraires. Les années 6o, la peur, la colère, les jeunes filles... tout un passé, tout un roman ... Le roman commence avec la visite de Jean, le narrateur, chez sa tante. Il revient de l'école. Plongée dans le temps. Le livre est une machine à éclairer son passé. Et, là-dedans, rien de compatissant ou de sucré. Grâce aux récits de la tante, le narrateur comprend qu'une partie de sa famille a vécu à l'île Maurice. Mais il y a des trous, des cachettes, des silences, des ombres immenses. L'enfant se loge dedans. Il médite. Parallèlement, une autre branche de sa famille, bretonne, vit sa vie du côté de Lorient. Cela nous vaut le récit d'un jeune homme quittant son village, séduit par des idées révolutionnaires. Il combattra à Valmy. Pages magnifiques. Embarquement de ce Breton pour l'Isle de France le 30 Thermidor de l'an VI... Magnifique ! ... Cependant, la surprise du livre vient d'ailleurs. Description de Nice pendant la guerre d'Algérie. Les étés lourds, la mer plate, les palmiers immobiles, le racisme anti-arabe, les volets clos. Les informations qui égrènent le nombre d'accrochages et de fellaghas tués. Le contingent qui meurt dans les Aurès... C'est le mur noir du mensonge, de la honte, de l'angoisse que Le Clézio dresse, abrupt, au centre de son livre. La peur de sa génération devant cette guerre ... Ce sont des morceaux d'anthologie pour qui aime Le Clézio, cette manière de rendre vivante et souple l'étoffe du monde, et de donner vibration à un visage, une rue, un toit-terrasse. «Ce n'est pas le paradis qui est perdu, c'est le temps avec ses révolutions. Nice, dans les années cinquante et soixante, était l'endroit rêvé où rendre un culte intérieur et un peu désespéré à l'île Maurice de mes ancêtres. La réalité semblait ne cesser de s'y transformer, des populations très pauvres, venues de tous les coins de l'Europe et de l'Asie, des Russes, des Italiens, des Grecs, des émigrés africains, et les premiers rapatriés fuyant la guerre d'Algérie, s'y croisaient chaque jour, et quelque chose de la fabrication de la pensée classique, c'est-à-dire de la philosophie, y était encore perceptible. Peut-être, à un degré différent et sur un autre mode, ce qu'était Alger ou Beyrouth à la même époque. L'exil, la recherche d'une terre, font partie de ce qui m'a été donné premièrement. Il m'a toujours semblé, comme l'a dit Flannery O'Connor, qu'un romancier doit être porté à écrire sur les premières années de sa vie, où le principal lui a été donné.» J M G Le Clézio. Ce roman marque une nouvelle étape dans l'ouvre de J. M. G Le Clézio. Cette grande fresque retrace le destin de Jean, le narrateur, à travers la France (en particulier la ville de Nice), l'Europe, le Mexique, l'île Maurice. Ces voyages successifs sont autant d'occasion, pour l'auteur, de faire courir le livre sur deux siècles d'Histoire de la France, qu'il s'agisse de l'influence de la Révolution ou encore, par exemple, de la colonisation de l'île Maurice ou de l'expédition du Mexique. Mais c'est aussi le roman le plus ouvertement autobiographique de J. M. G Le Clézio, avec, notamment, le récit d'une expérience très dure directement liée à la guerre d'Algérie. Sans jamais prendre agressivement parti ou suivre une thèse, Révolutions est un livre plutôt apaisé, au rythme lent, empreint de tendresse et de scepticisme, et où l'auteur s'expose comme il ne l'avait jamais fait jusqu'à présent.

"Thérèse et Isabelle", que Carlo Jansiti - biographe de Violette Leduc - publie pour la première fois en version intégrale, occupe une place à part dans l'oeuvre de Violette Leduc. Ce texte bref n'a pas été écrit séparément par l'auteur de "La Bâtarde", mais devait faire partie d'un roman, paru en 1955, "Ravages", que son éditeur préféra amputer de son début. Ce n'est qu'à la suite du succès phénoménal de "La Bâtarde" que Gaston Gallimard décida de publier, dans une collection ostensiblement érotique, cette centaine de feuillets que, sur les conseils de Jacques Lemarchand, il avait naguère écartés. Violette, en effet, pensait donner ces pages à Pauvert, ce qui fut, comme souvent, un argument de poids ... La passion de la vérité, cette "sincérité intrépide" que Simone de Beauvoir sut lui reconnaître et dont elle fit un slogan très efficace, nul ne la contestera à Violette Leduc. Mais Violette est impitoyable envers elle-même, quand elle ajoute. "Mon texte est plein d'images. C'est dommage. Mes roses, mes nuages, ma pieuvre, mes feuilles de lilas, ma mouture, mon paradis du pourrissement je ne les renie pas. Je visais à plus de précision, j'espérais des mots suggestifs et non des comparaisons approximatives. Il y avait autre chose à dire, je n'ai pas su. J'ai échoué, je ne doute pas de mon échec. Je ne regrette pas mon labeur. C'était une tentative. D'autres femmes continueront,' elles réussiront." Tout Violette Leduc est dans ce mouvement psychologique, dans ce jugement à la fois cruel et orgueilleux sur soi : lancée d'exaltation, accablement, renouveau d'enthousiasme. C'est pourquoi on ne cesse de la faire aimer et lire à ceux qui auront la chance de la découvrir enfin. Voici " Thérèse et Isabelle " tel que Violette Leduc l'avait écrit à l'origine, avec ses pages inédites âpres et précieuses, sa langue nue et violente qui témoignent d'une liberté de ton qu'aucune femme écrivain, en France, n'avait osé prendre avant elle. " Thérèse et Isabelle " constituait la première partie d'un roman, Ravages, présenté aux Editions Gallimard en 1954. Jugée " scandaleuse ", elle fut censurée par l'éditeur. C'est au printemps 1948 que Violette Leduc, encouragée par Simone de Beauvoir, entreprit la rédaction de ce texte auquel elle va consacrer trois années. Le défi était de taille - " J'essaie de rendre le plus exactement possible, le plus minutieusement possible les sensations éprouvées dans l'amour physique. Il y a là sans doute quelque chose que toute femme peut comprendre. Je ne cherche pas le scandale mais seulement à décrire avec précision ce qu'une femme éprouve alors. J'espère que cela ne semblera pas plus scandaleux que les réflexions de Madame Bloom à la fin de l'Ulysse de Joyce. Toute analyse psychologique sincère mérite, je pense, d'être entendue. " Au début des années soixante, Violette Leduc greffe une partie de " Thérèse et Isabelle " dans le troisième chapitre de La Bâtarde - elle supprime des passages, resserre des pages, atténue des métaphores, modifie le déroulement de quelques dialogues ; Thérèse est métamorphosée en Violette. L'autre partie est publiée séparément en juillet 1966. Aujourd'hui, enfin, paraît Thérèse et Isabelle comme une œuvre en soi, dans sa cohérence initiale et sa continuité.

En écrivant Le chercheur d'or, J.M.G. Le Clézio s'était inspiré d'aventures vécues par son grand-père. Dans ce Journal, Le Clézio raconte son voyage vers l'île Rodrigues sur les traces de son grand-père et de la légende qu'il a laissée. " Ai-je vraiment cherché quelque chose ? J'ai bien sûr soulevé quelques pierres, sondé la base de la falaise ouest, à l'aplomb des cavernes que j'ai repérées à mon arrivée dans l'Anse aux Anglais. Dans la tourelle ruinée de la Vigie du Commandeur (peut-être une ancienne balise construite par le Corsaire), dans les étranges balcons de pierres sèches, vestiges des anciens boucaniers, j'ai cherché plutôt des symboles, les signes qui établiraient le commencement d'un langage. Quand je suis entré pour la première fois dans le ravin, j'ai compris que ce n'était pas l'or que je cherchais, mais une ombre, quelques choses comme un souvenir, comme un désir. "

"Résonances" est une collection qui entend offrir l’essentiel des connaissances indispensables et incontournables permettant l’approche et l’étude efficace d’oeuvres littéraires.

À Stuttgart, en 1932, Hans Schwarz, fils unique d'un médecin juif, rencontre Conrad von Hohenfels, issu d'une grande famille aristocratique. Tout les sépare et pourtant entre eux naît une amitié exceptionnelle. Mais l'arrivée d'Hitler au pouvoir met cette amitié en péril et marque la fin de l'enfance... Un texte sensible et poignant.

Lors d'une traversée en paquebot, le champion du monde en titre affronte aux échecs le mystérieux monsieur B. Mais qui est cet homme inconnu de tous qui parviendra à mettre en difficulté un tel joueur ?

R160151287. LE SATIRICON. 1979. In-8. Broché. Bon état, Couv. convenable, Dos satisfaisant, Intérieur frais. 252 Pages. . . . Classification Dewey : 847-Satire, humour

C'est peut-être le recueil où apparaît avec le plus d'ampleur le thème essentiel de l'oeuvre d'Henri Michaux : le refus de la réalité quotidienne - "sa défaite : le quotidien" - et la revendication d'"autre chose". Cet autre chose souvent proposé, on le sait, sous la forme de situations imaginaires qui témoignent chez le poète du constant besoin d'inventer. Tantôt avec les couleurs apparemment légères de l'humour, tantôt avec celles d'une angoisse existentielle que l'humour ne parvient plus à cacher. Toujours, il est vrai, d'un "lointain intérieur", c'est-à-dire de ces confins du subconscient que Michaux ne se lasse pas d'explorer. A une autre distance, dirait-on, et sous une forme plus familière qui nous montre que ce poète peut être un merveilleux conteur, son imagination a projeté un personnage, "Plume". A travers les aventures à la fois plaisantes et amères dont il est le héros, Plume est bien ce que les Histoires de la littérature appellent un "type" : un homme dans l'embarras, singulièrement, toujours malmené et mal reçu, parce qu'inadapté aux exigences sociales. C'est le "coupable-né", celui qui, en toutes circonstances, "n'a pas suivi l'affaire" et se refuse à la suivre. Mythe très représentatif d'une époque où le social est particulièrement contraignant - ce qui lui donne sa dimension. Dès ses premiers livres, Henri Michaux faisait entendre une voix profondément singulière. Et même si la parenté de ces textes avec les récits de Kafka (dans Plume notamment, publié en 1930) peut sembler évidente, leur force tient encore aujourd'hui du miracle : miracle de voir une langue retrouver sa jouvence, miracle de découvrir chaque mot remis à nu, débarrassé de tout artifice, y dévoilant un monde loin des apparences, une réalité secrète et souterraine. Toute sa vie, Michaux fut un grand solitaire, un aristocrate de la littérature. Mais à peine entrebâillées, les portes de ce Lointain intérieur projettent le lecteur dans un royaume de rêves et de terreurs, dont le fil se déroule suivant la logique implacable du désespoir. Ce monde brutal, pesant, écrase l'homme-plume avec une sauvagerie qui évoque les premiers âges de notre Histoire. La poésie de Michaux ne s'embarrasse pas de mélodies. Cri, clameur, puis rumeur, gonflements et sursauts, éruptions puis éboulements. Moderne, à l'écart de toutes les modes, Michaux a su demeurer une référence, un pionnier qui n'a pas pris une ride. --Scarbo

Carmen, histoire espagnole ? Pas dans l'esprit de Mérimée, qui contourne avec ironie l'hispanisme castillan des romantiques et montre les confins de la péninsule : en Andalousie, entre Séville et Gibraltar, l'amour fou d'un Basque déraciné pour une enfant de Bohème, sans patrie ni attaches. Passion des extrêmes : José, brigadier-brigand, et Carmen, actrice aux visages multiples. Passion pour la liberté, qui en cache une autre, plus profonde, que révèle cette nouvelle édition critique. L'étrange fascination qu'éprouve aussi pour Carmen le narrateur, personnage oublié dans l'opéra de Bizet et que le mythe a du coup délaissé : un savant français, captivé par les sortilèges de cette femme qui parle une langue brûlante et brutale qu'il ne comprend pas. Carmen, incarnation de la littérature, magique et fatale ? Si c'était cette autre histoire d'amour, cette corrida de mots cachée au cœur du texte, qui donnait au récit de la vie et de la mise à mort de Carmen sa vraie universalité ?

Déjà 29 000 exemplaires vendus chez Points. Actualité grand format : parution au Seuil en avril 2012 du nouveau roman d'Henning Mankell, L'OEil du léopard, dont l'intrigue se déroule entre la Suède et l'Afrique. Le maître du roman policier suédois s'est imposé en littérature générale, avec une hausse constante des ventes en Points : 29 000 exemplaires vendus pour Le Fils du vent (2005), 38 000 pour Tea Bag (2008), 52 000 pour Profondeurs (2009), 65 000 pour Le Cerveau de Kennedy (2010), et 234 000 pour Les Chaussures italiennes (février 2011) ! Le boulanger Vaz, assis sur un toit dans la chaleur de la nuit africaine, écoute l'histoire de Nélio, un jeune garçon blessé qu'il a recueilli. Nélio est le seul rescapé du saccage de son village. Blessé, affaibli, il sait qu'il va bientôt mourir. Il raconte son périple vers Maputo, où il a rejoint un groupe d'enfants des rues. Avec eux, il a affronté la misère, la faim et l'intolérance...

Numéro spécial entièrement consacré à Jean-Paul Sartre, avec de nombreux textes inédits, notamment : Morale et Histoire, Fragments du scénario Joseph Le Bon, Sur le baroque, etc.

Antoine et Sophie ont 20 ans, ils s'aiment. Ils vivent ensemble, la vie est belle. Oui mais... même si Sophie est heureuse dans les bras d'Antoine, elle veut exister, être elle-même. En se libérant des chaînes de son éducation, la jeune femme découvre que tout est possible et que les choix sont difficiles. Une héroïne attachante et drôle.

En 1884, lorsqu'il publie les Contes, Maupassant est devenu un homme riche et un auteur comblé. Mais il n'a rien perdu de l'agressivité qui lui faisait naguère écrire à Flaubert : «Je trouve que 93 a été doux... Il faut supprimer les classes dirigeantes aujourd'hui comme alors, et noyer les beaux messieurs crétins avec les belles dames catins.» Il n'y a pas que des crétins et des catins dans les Contes. Il y a aussi un «ivrogne», un «lâche», un «parricide» (qui a d'ailleurs toutes les raisons de l'être), quelques cocus, quelques farces de haute graisse, une superbe histoire corse (La Vendetta). Et même des honnêtes gens et un couple heureux. Le tout décrit avec cette concision aiguë et décapante où se reconnaît le caractère unique d'un écrivain qui disait de lui-même : «Je ne pense comme personne, je ne sens comme personne, je ne raisonne comme personne.» Ces contes dosent en un mélange harmonieusement équilibré toutes les composantes de l'art de Guy de Maupassant. Ce sont d'abord les petites et grandes misères des humbles, à la ville ou à la campagne, contées sur le monde mineur, que nuance un sourire, parfois un rire moqueur, souvent un ricanement féroce. Ce sont aussi et surtout les récits qui tiennent en haleine le lecteur, ouvrant sous ses pas un gouffre insoupçonné. La Mort est présente, invisible parfois, mais tapie, et surgissant au détour d'une page. Récits venus des abîmes d'une âme en qui la grande errance a commencé, voici les Contes du jour et de la Nuit: contes en noir et blanc, où d'aveuglants éclairs zèbrent les profondeurs de la nuit.

A Varsovie, c'est la fin de l'idylle de l'été 1920 entre le commandant de Gaulle et la comtesse Agnieszka Korzeniowska : Charles conserva longtemps sur ses lèvres le goût salé de ses larmes. En regagnant son quartier, il se répéta ce qu'Agnieszka venait de lui dire : "Je suis déjà peut-être veuve, mais tu n 'épouseras pas une veuve de guerre, une Polonaise, une étrangère, une Juive. Tu ne vas quand même pas devenir Polonais ! Tu sais bien que je n'abandonnerai jamais mon pays, tant que j'aurai l'espoir, même irraisonné de retrouver mon mari Bronislaw. Etpuis je dois tenter d'arracher mon frère Edward des griffes des bolcheviques. Toi Karol, tu es comme mon ami Pilsudski avec sa Pologne, tu es habité par ta France. Ta France est tout pour toi : ta maîtresse, ta femme, ta mère, ta fille. " Voici le premier roman dont Charles de Gaulle est le héros. Partant de la réalité d'un amour de jeunesse avec une noble polonaise, auquel il ajoute la fiction d'une enfant au destin tragique, l'auteur revisite l'histoire de l'Homme du 18 juin. De Varsovie à Londres, de Paris à Moscou, à travers les deux guerres mondiales, la guerre froide, les affrontements avec les géants Churchill, Staline, Kennedy et Khrouchtchev, il dévoile avec maîtrise et émotion le drame intime du Général. Cet ouvrage a de quoi réjouir les passionnés de la grande comme de la petite Histoire.

«Ceci est l'histoire de ma mère, la princesse Selma, née dans un palais d'Istanbul...» Ce pourrait être le début d'un conte ; c'est une histoire authentique qui commence en 1918 à la cour du dernier sultan de l'Empire ottoman. Selma a sept ans quand elle voit s'écrouler cet empire. Condamnée à l'exil, la famille impériale s'installe au Liban. Selma, qui a perdu à la fois son pays et son père, y sera «la princesse aux bas reprisés». C'est à Beyrouth qu'elle grandira et rencontrera son premier amour, un jeune chef druze ; amour tôt brisé. Selma acceptera alors d'épouser un raja indien qu'elle n'a jamais vu. Aux Indes, elle vivra les fastes des maharajas, les derniers jours de l'Empire britannique et la lutte pour l'indépendance. Mais là, comme au Liban, elle reste «l'étrangère» et elle finira par s'enfuir à Paris où elle trouvera enfin le véritable amour. La guerre l'en séparera et elle mourra dans la misère, à vingt-neuf ans, après avoir donné naissance à une fille : l'auteur de ce récit.